Eucatástrofe: la tragedia alegre.

Vestigios de nosotros mismos.

Hay buenas historias para dejar pegadas detrás de la puerta y, es lo más auténtico que tiene la vida.

Vigo.

Definitivo, terminar, concluir, final y, sobre todo, último -así como sus variaciones- se me han prohibido durante este viernes, sábado y domingo (ni me he atrevido a decir fin de semana). Pero ¿por qué tener más miedo a la última vez que a la primera? ¿Por qué un último adiós en lugar de una larga despedida?

Pues el viaje se acabó. Se cansaron los ojos de mirar las montañas, llenas de molinos. Se agotó como las teorías cinematográficas. No hay más consejos, ni aspas gigantes. Solo queda un guión, el de la vida. Ahora toca engañarse a uno mismo. Pensar en conseguir el trabajo de nuestras vidas. Escribir el diálogo perfecto, para volver a la vida.

Vigo, ojalá no se me olvide acordarme de ti.

Ojalá no se me olvide acordarme de ti.J.C.

Lo que se vio en el X Campeonato de España de Grupos Show

No es amante quien no ama para siempre.

Non fuyades.

Si tienes miedo, quítate de ahí y ponte en oración en el espacio,
que yo voy a entrar en fiera y desigual batalla.

Miguel de Cervantes 

Confesiones de un molino.

Efectivamente, los jóvenes, en cuanto a su modo de ser, son propensos a desear y a hacer lo que desean.

(...) 

Son deseosos de prestigio, pero lo son más de ganar, pues la juventud desea ardientemente la superioridad, y la victoria es una forma de superioridad.

(...)

Todos sus errores son por exceso e impetuosidad , ya que todo lo hacen en exceso: aman en exceso, odian en exceso y en todo lo demás por el estilo.

A.

Entre molinos.

Tiempo ha, desde que no sentía nada. Ni el tarareo de la música en mi cabeza. 
Es difícil darlo todo. La constancia. La templanza. No echar de más. 
Pero, ahora, los domingos son para deslizarse hasta el infinito.

Domingo infiel

Dificultad para decir las cosas. Dificultad para decir las cosas bien. Dificultad es conseguir que no te enfades, como díficil fue decir no.

Infidelidad es falta de lealtad. Para mí infidelidad es no poder compartir los domingos de seis a ocho.

Avenida de Madrid

He pasado el fin de semana en otro planeta. Y creo que es el primero de una nueva etapa.


- No puedo decir que no.
- Es que no voy a dejar que lo hagas.


"Hoy he cogido el patín de la subcampeona del mundo"

Últimos latidos

En el corazón de Coslada competimos la primera vez. También saboreamos pistas sin asfaltar, pistas obscenas, pistas moribundas. Era divertido, reíamos. Aunque también lloramos mucho, sobre todo el día en que capturamos la primavera en pleno diciembre... Aquel campeonato vencimos a nuestro mayor rival. Aluche. Prevalecimos. Aunque ahora no tenga sentido. Aunque ahora ya no estemos. Aunque hoy ya no lo somos, lo fuimos. Nosotras, primeras de Madrid.

Más tarde dijimos adiós, en nuestra primera derrota, a un avión de cartón destino Canarias. Duele decir adiós. Darse por vencido -retomar-, pero lo conseguimos.

Sus ideas siempre fueron extravagantes, a mi me encantaban. Continuamos. Salimos al parqué bajo los susurros de withe noise. Enloquecí algunas noches por Alcoi.



Cada fin de semana empezaba en la pista. Allí compartíamos todo (faldas, libros, rodamientos, agua, vivencias, fundas...). También conseguimos desquiciar a más de uno, enamorar a otros, abstraernos juntas.
Empecé a entenderte, la chica fito me decías. Tus rarezas persistían y yo me acostumbraba. Hablábamos. Me contabas que habías conocido a alguien. Igual que tu a mi, yo también te he visto crecer. La última vez que hablamos me invitabas a ver tu nuevo piso. A veces encuentro la felicidad en la que otros están sumergidos.



Llegamos al 2008. Cambios, cambios, cambios. Pero quisimos engañarnos con un hasta luego...
2010, voy caminando distraida por un parque cualquiera. A lo lejos hay unas pistas de baloncesto, donde veo a dos chicas subidas a los patines. Se divierten.
"Yo también quiero", pensé.

Jamás he sentido tantísima envidia.
Lo hecho de menos.

El rapto de la primavera

La juventud se iniciaba en sus caderas, que comenzaban a redondearse. Las risas incontrolables pronto empezaron a sacarle de quicio. Pero ellas no sabían dónde estaban. Ni qué hacían. Ni lo que iba a pasar.

La licra las hacía llorar y los inmensos botes de laca las hacía sentir seguras. Pero aun así, nada las paraba. Sus cuerpos tomaban posiciones, sus mentes cantaban el tiempo de Björk. Y los jueves a las ocho hacían detener el tiempo.

Por eso mañana será otro día triste. Porque mañana te irás y será otro jueves.

Se irá lejos y se llevará los pasos que trajo.

Y olvidaremos que fue a finales de aquel verano, el septiembre en que empezó todo, cuando una fotografía a media tarde capturó sus interminables piernas. El año en que pactamos vivir para patinar.