Servilletas de los bares de Madrid.

Porque te tengo y no 
porque te pienso 

porque la noche está de ojos abiertos 
porque la noche pasa y digo amor 
porque has venido a recoger tu imagen 
y eres mejor que todas tus imágenes 
porque eres linda desde el pie hasta el alma 
porque eres buena desde el alma a mí 
porque te escondes dulce en el orgullo 
pequeña y dulce, 
corazón coraza.

Porque eres mía 
porque no eres mía 
porque te miro y muero 
y peor que muero 
si no te miro amor 
si no te miro. 

Porque tú siempre existes dondequiera 
pero existes mejor donde te quiero 
porque tu boca es sangre 
y tienes frío 
tengo que amarte amor 
tengo que amarte 
aunque esta herida duela como dos 
aunque te busque y no te encuentre 
y aunque 
la noche pase y yo te tenga 
y no.

Mario Benedetti.

Tierra de nadie.

Ese lugar por el que camina mucha gente, pero en el que nadie decide quedarse. Similar a una estación, Atocha por citar alguna -y esta en concreto sabe mucho de esto-, van y vienen, vuelven y regresan.

Ese carácter temporal de los meses que traen tantas cosas por caducar (y no hablamos de yogures).


Tendremos que vernos el próximo abril.
O la próxima temporada.

O cuando termine de llover en esta tierra de nadie y crezcan los cultivos, si es que no es demasiado caro. Ni demasiado tarde.

Prioridades.

Durante un paseo por el barrio, de esos en los que inevitablemente chirrían las manías de siempre, decidí pararme frente a la biblioteca. Ellos la llaman BOA  porque prefirieron darle un uso por esto de que el movimiento produce cambio.Un resquicio de la ciudad que ni está desierto ni, todavía, abandonado. Es como un decálogo de amor, un tanto nostálgico, en parte complaciente. Llenar esta biblioteca será como amueblar un corazón. Sin estantes donde colocar historias (o libros), la mejor manera de llenar ese espacio de manera permanente será con todo aquello que nos permitan contarnos. Será cuestión de prioridades, o de latidos.

Por cierto, que la foto es de un cartel de la propia BOA.

Aquel verano en pleno enero.

Todos tenemos nuestro refugio, un lugar en la memoria al que acudir de vez en cuando. Todos tenemos algo que nos hizo creer, eso mismo que nos empuja a ser nuestro yo de ahora.

Hubo muchos Latidos de vida durante aquel verano en pleno enero. Latidos que, afortunadamente, estoy volviendo a crear y que, en un futuro, serán prueba de lo que hoy escuchamos.

Diciembre.

Voy a inventar nuevos diseños de gorros, botas y bufandas para resguardarme de tí. Cuando venga el tren cogeré el calor que los otros dejaron con ansias de tierra firme. Ellas hablarán en silencio para gritarle a su soledad. Las horas de todos los relojes se detendrán.
Fundido a negro.
Imaginar una maceta de colores que contiene una planta que huele a montaña, mar y vino.
Dejarse llevar.


Un día por semana en diciembre es nuestro, aunque todavía no lo sepas.

Lo que me gustaría ser a mí si no fuera lo que soy.

Siempre que viene el tiempo fresco, o sea al medio del otoño, a mí me da la loca de pensar ideas de tipo excéntrico y exótico, como por ejemplo venirme golondrina para agarrar y volar a los países donde haga calor, o de ser hormiga para meterme bien adentro de una cueva y comer los productos guardados en el verano.

C.B.

Saudade.

Porque este mareo, al que los portugueses llaman saudade, se comienza a sentir cuando aun no nos hemos marchado. Y sube por la garganta la sutil impotencia de tener que partir antes de tiempo, sin saber tampoco cuándo es el momento adecuado para volver a hacer las maletas.