Maramamiau.

Plantó un Nomeolvides en citado ritual solitario.

Mandó un extraño a entregar Claveles a la doncella.

Y del lenguaje de Carmen nació Maramamiau. 

No hay nieve este diciembre.

Hay eternidad.

Jornada de observación.

Es temprano y la Alameda ya rebosa actividad. Mujeres con tacones, trabajadores y estudiantes que apenas se alteran para tomar la micro. Los dueños de los pequeños negocios, relajados, cambian el cartel de “cerrado” y yo, entre tanto, veo en un escaparate un libro que se llama “Tsunami”. Para mayor paradoja, es de color azul con el lomo en rojo. Me río en modo mute.

Cuando se pasa la angustia de ir como en lata de sardinas, continúo con mi libro: una periodista que cuenta cómo vivió el golpe militar de Pinochet. Pero ni enfrascada en una buena lectura los días despejados pasan de largo. Cierro el libro y mis ojos se pierden en un punto entre los últimos vestigios de nieve en los Andes y el cielo. 

Y así comenzó mi exilio.

Empieza noviembre.

Darren Aronofsky, Fatih Akin, Danny Boyle y un poco de café para pasar la tarde.
Luego, un vaso de whisky para cerrar la noche.

Fiestas Patrias 2011, Santiago.

Ricardo Darín.

Ricardo Darín cree que "detector de fallos de guion" debería ser una profesión remunerada. Pero, si además de la historia principal, el guionista escribe pequeñas historias cotidianas, que son nuestra propia realidad, ¿dónde está el fallo: en el guion o en nuestra vida?

Terapia.

Una mujer ayuda a su amiga a hacer la cama.

 

MUJER A

¿Usas seis almohadas?

 

MUJER B

Solo necesito una.

 

Silencio.

MUJER B

Las otras cinco son para llenar el lado vacío.

Cuestión de plata.

En un espejo VEMOS  cómo una mujer se pinta los labios. Luego canta un tema hasta que lo considera perfecto.

Así son todos sus días, excepto los que sale a comprar carmín.

 

Y yo no soy nadie para cuestionarlo, pues cada uno se paga sus vicios y pecados.

O así suponemos que debería de ser (al menos en esta historia).

Amaneceres a las 4 de la mañana.

Terminales de aeropuerto.
Sótanos que encierran sueños.
La estación de Victoria.

Y las pestañas más largas del mundo.












Ahora ya puedes decir que lo tienes todo, Londres.

Estío.

Noches de sábanas caídas y zumbido de mosquitos.
Calor asfixiante.



Es verano a tan solo un mes de otro invierno. 

#deSolaRivas

EXT. CALLE-NOCHE
Entre la plaza Jacinto Benavente y la calle Atocha, un grupo de señoras, de unos 50 años, se dirigen a la parada de metro Antón Martín. La vía está llena de un mestizaje incalculable. Se oyen distintas voces.

MUJER MAYOR
¿Sabes cuál es la forma de derrotar a la derecha? Haciendo teatro. La vida es puro teatro.

HOMBRE JOVEN
Hay que permanecer. Hay que mover a la gente.

EXT. CALLE-NOCHE
Otro día en el corazón de Madrid. Cuatro amplias lonas, sujetas por postes, forman el techo de un campamento comunitario, emplazado en Sol.Debajo de los toldos la gente se mueve en ambos sentidos, de manera pacífica. Hay de todo: aseos, objetos perdidos, un huerto, enfermería, sala de prensa, etc. Desde algún punto, se oye una voz masculina emitida desde un megáfono.

HOMBRE JOVEN
Un momento de atención. Quiero que miréis a vuestro alrededor. Quiero que veáis lo que, juntos, hemos conseguido. Una verdadera lucha social por nuestros derechos.

Aplausos y silbidos.

Alededor de la comuna, miles de personas esperan, comen, se reúnen, reflexionan. Hay muchos jóvenes, estudiantes y parados pero, también, padres con hijos, jubilados, mayores, madrileños y extranjeros, medios de comunicación, parejas. Hay movimiento.


EXT. CALLE-DÍA
Jornada de elecciones municipales y autonómicas. Los acampados han decidido continuar una semana más en Sol. Durante la Asamblea General se escuchó a quien quiso hablar.

CHICA JOVEN
Hay un grupo de profesores universitarios que se ha prestado a dar cursos por las mañanas. La idea es que nos expliquen los términos pero, ante todo, no queremos que las ideas vengan impuestas desde fuera.

EXT. CALLE-NOCHE
Estudiantes universitarios se juntan en las Asambleas de educación formal y no formal. Entre los asistentes hay un moderador o dos y, para no interrumpirse, las propuestas se apoyan o se rechazan con el lenguaje no verbal: se mueven las manos por encima de la cabeza como forma de apoyo o, se cruzan los brazos, también por encima de la cabeza, si no se está de acuerdo.

EXT.CAMPAMENTO-NOCHE
A las doce de la noche finaliza la jornada electoral, con resultados casi concretos. La “spanishrevolution” hace una asentada. Tras un minuto de silencio los acampados comienzan a aplaudir, silbar y a dar gritos de júbilo (y no precisamente por el resultado).

MUCHEDUMBRE (a coro)

¡El pueblo unido jamás será vencido!

Crónicas de casos crónicos

La abuela de Alicia.

-Fui al doctor a decirle que padezco de juventud.

-¿Y qué te recomendó?

-Un vaso de agua cada mañana.

-Pero eso ya lo haces.

-Luego me habló de la nostalgia…

Eucatástrofe: la tragedia alegre.

Vestigios de nosotros mismos.

Hay buenas historias para dejar pegadas detrás de la puerta y, es lo más auténtico que tiene la vida.

Krokodil.

Cierra los ojos.
Hay tarta de chocolate (del bueno).
Pide un deseo, o dos.
Estoy ahí compartiendo años.

Día de la república dublinesa

Tengo risas pendientes. Viajes planeados. Y vida, sobre todo, mucha vida, juntas. Desde dónde sea. Porque esto es maravilloso, Patri.

Estoy aquí, siempre, contigo, para tí.

Vigo.

Definitivo, terminar, concluir, final y, sobre todo, último -así como sus variaciones- se me han prohibido durante este viernes, sábado y domingo (ni me he atrevido a decir fin de semana). Pero ¿por qué tener más miedo a la última vez que a la primera? ¿Por qué un último adiós en lugar de una larga despedida?

Pues el viaje se acabó. Se cansaron los ojos de mirar las montañas, llenas de molinos. Se agotó como las teorías cinematográficas. No hay más consejos, ni aspas gigantes. Solo queda un guión, el de la vida. Ahora toca engañarse a uno mismo. Pensar en conseguir el trabajo de nuestras vidas. Escribir el diálogo perfecto, para volver a la vida.

Vigo, ojalá no se me olvide acordarme de ti.

Ojalá no se me olvide acordarme de ti.J.C.

Que te vaya bien.

Tamara, Laura y Olga le acompañaron hasta la puerta. De fuera se entreveía algo de tráfico, poco para ser viernes. También se escuchaban los pasos ansiosos de la gente que se dirigían a la estación. Abrió la puerta y, antes se irse para siempre, esbozó una sonrisa.

Que te vaya bien, pensó de camino a una nueva vida.

Lo que se vio en el X Campeonato de España de Grupos Show

No es amante quien no ama para siempre.

Leer.

Tú sabes dónde estoy. En el espacio de las palabras. Donde los mundos se juntan (el del escritor y el del lector).

Es tiempo de leer.  

Durante la noche.

En el metro recién despertado.

Leer la vida al revés.

De consumir historias cortas, escenas, biografías, epílogos. EPÍLOGOS. Y hasta manuales de Ikea. Es el momento de construir. O reconstruir (con la puerta abierta -y las instrucciones cerca-).

Y releer. 

Amén.

Ciento veintisiete.

Cine.
Pequeño cine en Madrid centro.

Lo que ves en la pantalla es aquello que realmente late en el mundo de las personas. ¿Qué somos más allá del olvido de una nota en la mesilla?

Somos observadores de nosotros mismos. Somos quejicas de una mala película o de una mala vida. Somos cine. Somos lo que escogemos ser.

Siempre diferentes.

Un día te levantas, pierdes el autobús, discutes con el jefe, rechazan tus propuestas y te cuelgan el teléfono. 

Un día encuentras trabajo. 

Un día lo pierdes.

Un día puede ser rosa o negro o amarillo o blanco o rojo o..., o..., o, incluso, gris. 

Un día tiras la vida por el tejado. 

Un día te miras al espejo...

Un día empiezas a leer a T. Williams. 

Durante la mitad de un día decides que nunca más pero, el resto del día sueñas con que todo siga igual. 

Un día alguien recibe un Goya. 

Un día eliminas “nosotros” de tu vocabulario. 

Un día abres el buzón y te cambia la perspectiva. 

Ese día descubres que los días son siempre diferentes.

Non fuyades.

Si tienes miedo, quítate de ahí y ponte en oración en el espacio,
que yo voy a entrar en fiera y desigual batalla.

Miguel de Cervantes 

Confesiones de un molino.

Efectivamente, los jóvenes, en cuanto a su modo de ser, son propensos a desear y a hacer lo que desean.

(...) 

Son deseosos de prestigio, pero lo son más de ganar, pues la juventud desea ardientemente la superioridad, y la victoria es una forma de superioridad.

(...)

Todos sus errores son por exceso e impetuosidad , ya que todo lo hacen en exceso: aman en exceso, odian en exceso y en todo lo demás por el estilo.

A.

Te crecen los enanos.

Las miradas menguan todo.

Al cielo

El puro azul ennoblece
mi corazón. Sólo tú, ámbito altísimo
inaccesible a mis labios, das paz y calma plenas
al agitado corazón con que estos años vivo.
Reciente la historia de mi juventud, alegre todavía
y dolorosa ya, mi sangre se agita, recorre su cárcel
y, roja de oscura hermosura, asalta el muro
débil del pecho, pidiendo tu vista,
cielo feliz que en la mañana rutilas,
que asciendes entero y majestuoso presides
mi frente clara, donde mis ojos te besan.

Vicente Aleixandre

S.

Invento alas.

Y te las presto.
(Todo el tiempo que sean necesarias)

Compendio de entradillas.

Cuento.

Encontraré un final, pienso mientras espachurro otra hoja.

Decido ir a dar un paseo.

De camino al parque siento miedo. Acabo de huir de una papelera metálica desbordada de bolas de papel. A veces las personas somos así de raras. Debe ser que, la rareza, es una de las patologías de los hombres.  Entonces recuerdo haber leído algo así como: "Los puntos que vamos poniendo en la vida suelen ser provisionales, en cierto modo".

Si. Recuerdo lo que leí. Quizá era un relato de JB o alguna subtrama de una novela eterna. Dos ancianas conversaban tranquilamente en el jardín de una de ellas. La anciana más mayor, amm, le contaba o, más bien diría, cotorreaba que la noche anterior había visto a la nieta de la anciana más joven, amj.

AMM: Anoche les vi. En el portal de en frente. Él ya se marchaba, solo se aseguraba de que ella entrara segura a casa. Bajó la calle lentamente. Como si le pesaran los pies. Cómo si temieran no volver a besarla.

AMJ: ¿Cómo si temiera dar con el final?

AMM: Eso es otro cuento. El final es, por lo general, el principio de otra historia.


Y de momento no he encontrado un final que cierre mejor este cuento.

Querido nadie:

El silencio también lleva un mensaje 

en torno al cual creamos un espacio, 

para encerrarlo en él. 

Colofón: Naturalmente cada uno es dueño único y responsable de su relato.

Propósitos a incumplir.

-¿Cómo sobrevivir a los 20?
-¿Tienes miedo?
-No.
-¿Entonces?
-Encuentro el universo algo descentrado.
-¿Quieres decir que temes los cambios?
-Creo que no soportaría una vida estática.
-Pero regresaste a casa.
-Solo fui a recordar los colores.
-¿Hay algo qué desees contar?
-...